Saído do Baú #3

Por vezes são apenas vezes
E não passam disso.
São vezes e outras vezes,
Mais algumas vezes vezes vezes.
E seguem, multiplicando-se.
Vezes vezes vezes mais vezes vezes vezes.
É a multiplicação da vida.
Não deixam de ser apenas algumas vezes…
Mas… São vezes.

O que sinto nunca será perfeito.
Perfeição não existe.
O que sinto não existe,
Será que sinto?

Eu não baralho as coisas.
Elas já estão baralhas por si.
Passo atrás, passo em frente,
Viram-se contra mim.

São coisas da minha cabeça,
Não do meu ser.
Saem lentamente de mim,
Sem eu o querer.

Marta F. Cardoso - 25.06.2009